Orejas…

La piel que se le ve bajo la raya del pelo, la piel que la doctora tiene delante y detrás de las orejas, es tan lisa y blanca como debe de serlo la piel de las demás zonas donde no le da el sol. Si las mujeres supieran la impresión que producen sus orejas, sus rebordes firmes y carnosos, la pequeña cavidad oscura superior, esos suaves contornos retorcidos que te llevan por sus canales hasta la oscuridad interior, pues bueno, más mujeres llevarían el pelo suelto.

(Chuck Palahniuk, Asfixia, DeBolsillo, 2004, p. 30)

Una pareja: Leonardo y Virginia Woolf

(Texto extraído de la elegante y extraordinaria biografía de Virginia Woolf escrita por Quentin Bell, editorial Lumen, 2003/1972, pp. 270-273.)

[Carta de Leonardo a Virginia]

Quiero verte para hablarte y ahora aunque supongo que no podré voy a escribirte profundamente desgraciado lo que quiero decirte y probablemente no pueda.

Desde ayer pareció surgir algo en ti contra mí. Pueden ser imaginaciones mías; si es así, debes perdonarme: incluso no creo que te des cuenta de lo que significaría para mí. Dios mío, lo feliz que he sido contigo y habiéndote y sintiendo juntos mente con mente, alma con alma. Sé con claridad suficiente lo que siento por ti. No es solo amor físico aunque sin duda existe pero lo cuento como lo menos importante, es solo que soy feliz estando contigo…; es por esta razón que quiero que también me ames. Es verdad que soy frío y reservado para con los otros, incluso no siento afecto con facilidad, pero aparte del amor, me gustas como nunca me ha gustado nada ni nadie en el mundo. Todos a menudo nos reímos de tu manera encantadora de ser pero no sabes cuán encantadora eres. Es esto realmente lo que no me deja dormir, mucho más que el deseo. Es lo que me preocupa ahora, me lleva por dos caminos algunas veces, puesto que no quisiera que te casaras conmigo, porque tanto te quiero, si creyera que puedo procurarte alguna infelicidad. Realmente es cierto que me hieren más que el peor dolor físico tus meras palabras, que le dijeras a Vanessa que probablemente nunca te casarías con nadie.

Chesil Beach

Ian McEwan en Chesil Beach

EDUARDO MENDOZA
BABELIA - 01-03-2008

La aparición de Chesil Beach, la última, breve y excelente novela de Ian McEwan, coincide con la exhibición de la película Expiación, traslación fiel y algo afectada de la gran novela épica del mismo autor. Empiezo mencionando esta circunstancia, porque no es casual que coincidan dos obras de calibre tan distinto. A la sinfonía heroica le acompaña una pieza de cámara -un símil derivado de la profesión de la protagonista de Chesil Beach- escrita con el convencimiento de que la envergadura de Expiación permitirá apreciar la justa dimensión de Chesil Beach. Lo que no significa que sin conocer la obra de Ian McEwan no se pueda leer Chesil Beach con gusto y provecho, sino que Ian McEwan no habría podido escribir Chesil Beach sin la existencia de la obra anterior, sin la certeza de haber demostrado la capacidad de afrontar con éxito empresas colosales, de que ningún matiz será pasado por alto y ninguna renuncia atribuida a desidia o insolvencia. De lo que se sigue que Ian McEwan ha actuado con gran libertad a la hora de construir una historia que bordea lo nimio.
Sería bueno leer Chesil Beach sin conocer la anécdota argumental, pero esto es casi imposible; es el reverso de la libertad a la que me acabo de referir. Digamos, pues, que narra paso a paso la noche de bodas de Edward y Florence y su desenlace en 1962, en una Inglaterra culta, timorata y provinciana, cohibida por la Segunda Guerra Mundial y sus secuelas, y previa a la transformación sobrevenida a finales de los sesenta. El término “noche de bodas” es un anacronismo apropiado, porque hablar de “primer encuentro sexual” sería impreciso. El rotundo fracaso de los protagonistas se debe, entre otras causas, a un contexto institucional y ceremonial que no coincide con la predisposición de los actores ni constituye el marco propicio para un acto que, con temores y torpezas, tal vez no habría resultado tan forzado y desastroso si se hubiera realizado de una manera espontánea, en un momento de arrebato no planificado. ¿La novela es, pues, un alegato contra la opresión de una sociedad que todo lo quiere controlar y donde los factores morales, económicos y de clase invaden el territorio de la intimidad? Algo hay de eso, aunque, de ser así, el suceso resultaría un tanto excesivo. Es cierto que la sumisión ancestral de la mujer la conducía al lecho conyugal como víctima al matadero, pero por lo general esta anomalía se solventaba con facilidad, o hace tiempo que se habría extinguido la raza humana. En Chesil Beach la insuperable aversión de Florence al sexo roza la psicopatía. Y tanto si el diagnóstico es exacto como si no, cuando un personaje se comporta de un modo tan insólito, pueden exigirse a su creador más explicaciones que las que da McEwan. Nada indica que nos encontremos ante un caso clínico en los capítulos intercalados a modo de contrapunto de la noche fatídica y en los que la trayectoria vital de los dos protagonistas nos es relatada de un modo sucinto pero completo. Si bien algunos elementos, apenas esbozados, podrían esclarecer la peculiaridad de los personajes. ¿Hasta qué punto la adaptación de Edward al mundo irreal de una madre perturbada ha condicionado su capacidad de relacionarse con las mujeres? ¿Oculta algo, real o imaginario, el recuerdo fugaz de las excursiones en barco de Florence y su padre? Ian McEwan prefiere dejar sin respuesta preguntas que él mismo ha suscitado.

Paul Valéry y Eros

(Textos extraídos de Cuadernos.1894-1945. Paul Valéry. Eros, pp. 255-279. Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores, 2007.)

No sería posible ‘amar’ lo que se conociera completamente.
El amor se dirige a lo que está oculto en su objeto. El enamorado presiente lo nuevo: proyecta lo nuevo en todo.
Las sensaciones propias del amor están al margen de las leyes de la costumbre. Nunca pueden pasar al campo de lo inadvertido. –Lo que es ‘amado’ resulta, por definición, desconocido de alguna manera. Te amo, luego no te sé.- Así pues, te construyo- te hago y tú te deshaces. Hago mi morada, mi tela, mi nido, un tejido de imágenes para vivir en él, para esconder en él lo que creo haber encontrado. (1913.)

Me había hecho un mínimo de vida.
Perdóname, verdad mía, por haber creído en K. He pecado contra el escepticismo salvador, contra la voluntad de lucidez, contra todo lo que yo sabía. Es con luz y con –como pago seis minutos de locura, y unas horas pasadas fuera de mí mismo, en los paraísos de todo el mundo. (1920.)

El amor es la supresión de todas las diferencias accidentales entre dos seres, y el solo brillo de la diferencia sustancial.
El ser que me da la sensación más fuerte de ser, si esta sensación es delicia, si, por otra parte, desempeño respeto a él el mismo papel –nos amamos necesariamente. (1920.)

Más vale ser amado, que ser comprendido. Pues siempre somos mal comprendidos, y podemos ser bien amados. (…) (1921.)

El Sade de Sollers

 Jueves, 21 de Febrero 2008

Sade
Philippe Sollers
Trad. C. Vizcaíno. Páginas de espuma, 2007. 112 páginas, 12 euros
No está claro quién de los dos es más controvertido, si el famoso marqués de Sade (1740-1814), conocido por sus escandalosas novelas sobre la perversa Juliette y la desdichada Justine, o Philippe Sollers (Burdeos, 1936), que desde hace medio siglo levanta polémicas en el mundo intelectual francés a través de sus sagaces escritos y desequilibrantes afirmaciones contra la falsa mentalidad conservadora que nos rodea. Los dos textos reunidos en Sade –“Sade en el tiempo” y la hipotética carta al cardenal Bernis, “Sade contra el Ser Supremo”– se publicaron en Le Monde, después de la bella biografía escrita por Maurice Lever (Fayard, 1991). En ellos, Sollers resucita y encarna la personalidad del autor del siglo XVIII, dando no sólo una imagen de la historia de ese siglo sino también una razón de la locura que surge en nuestro tan moderno siglo XXI.

Breve tratado del amor

09 de febrero de 2008 - número: 836

Breve tratado

Por José Luis García Martín.

 

El amor: un defecto de la naturaleza agrandado por la imaginación.

En un matrimonio verdaderamente feliz no hay sitio para el amor.

El amor es una enfermedad que se cura por sí misma o no tiene cura.

El amante, cuando busca la felicidad de la amada, la confunde siempre con la propia.

Quien no tiene casa en otro corazón, por muchos palacios que tenga, no tiene casa.

El amor es la mejor demostración de lo fácil que resulta engañarse a sí mismo y lo difícil que resulta engañar a los demás.

Quien no ha amado apasionadamente ignora la mitad más hermosa y tenebrosa de la vida.

El amor, aunque no llegue temprano ni tarde, llega siempre a destiempo.

Amar es exigirle a otra persona lo que ella no tiene y a nosotros nos sobra.

El enamorado duerme poco, sueña mucho y casi siempre despierta en medio de una pesadilla.

Si el amor fuera siempre correspondido nadie habría hablado jamás de amor.

Enciclopedia de la literatura erótica

From The Times Literary Supplement
February 6, 2008
Erotic qualifications
An admirably serious but decidedly untrashy encyclopedia of erotic literature makes sex seem less fun than one might suppose

Robert Irwin

Gaetan Brulotte and John Phillips, editors
ENCYLOPEDIA OF EROTIC LITERATURE
Two volumes, 1,104pp. Routledge. £225.
978 1 57958 441 2

“Dallying with these youths is like seeing wolves beneath scattering cherry blossoms, whereas going to bed with prostitutes gives one the feeling of groping about in the dark beneath the new moon without a lantern”, as Ihara Saikaku, the seventeenth-century Japanese short story writer put it. The Encyclopedia of Erotic Literature takes one into some relatively unfamiliar sexual territories – Japanese, Chinese, Arab, Zulu, Thai and Catalan. Some of the biographical entries are so strange that I wondered if some of these writers had not been made up. (It is common practice in reference books to insert a bogus entry or two in order to establish copyright in any future plagiarism case in court.) Was Pierre Albert-Birot a real person? Did he really write Les Six Livres de Grabinlour (1991)? In its first book, Grabinlour is “an indulgent observer of the sexual activities, from passing moments including a queen and a cowherd, a marchioness and ‘a luxury hotel negro’ to a king and shepherdess . . . . In the second book, Grabinlour is a courteous host when the Angel Gabriel spends twelve hours in Paris, largely comprised of eating, drinking and sex”. And so on.

Gershon Legman, the scholar tramp and author of Unprintable Ozark Folklore, sounds pretty fishy, too: “Over his long career he championed origami, attacked the initiation rites of the medieval order of the Knights Templar, critiqued the typography of the fifteenth-century printer William Caxton, translated Ubu Roi by Alfred Jarry, and compiled a bibliography on the economist David Ricardo, but he devoted himself chiefly to the study of sexual humor and folklore”. Then there are René Depestre, the erotic voodoo novelist, and Felipe Guaman Pomo de Ayala, the Incan essayist. The Chinese Dengcao Heshang Zhuan (“The Candlewick Monk”), a long novel about a little fellow who leaps out of candles and expands to fill the desires of the women he falls on, has one of the strangest plots I have ever come across.

I also finished my reading of these two volumes with the feeling that sex was a lot less fun than I had hitherto supposed. Even thinking about sex has become difficult and it is being made more difficult year by year. For example, the American writer Pat Califia’s work “promotes lust in all its forms and her work contributes to the growing theoretical complexity about sexuality, both in relation to queer studies and the pornography debates”. The Argentinian writer Julio Cortázar’s “works narrate a desire for an impossible plenitude beyond the binary oppositions and hollow conventions which structure mundane bourgeois reality”. The novelist Kathy Acker’s narrators “look directly into and through the bodies of desire in ways that shock traditions of reading and invent political realities that rage against the law of genre”. Acker made “books dangerous again” and “her writing breaks apart the infrastructure of capitalism and patriarchy”. Georges Bataille is a key maître à penser for many of the contributors in this reference book and, for Bataille, “sexuality is anguish”. The Marquis de Sade is at least as popular among intellectuals looking for guidance on sex.

El diamante de Ang Lee

El diamante de Ang Lee

GUSTAVO MARTÍN GARZO
EL PAÍS - Opinión - 03-02-2008

“El sexo es la raíz, el erotismo es el tallo y el amor es la flor. ¿Y los frutos? Los frutos del amor son intangibles y ése es su verdadero misterio”. Esta frase pertenece a La llama doble, el último libro de Octavio Paz. Tenía más de 80 años cuando lo escribió, y puede considerarse su testamento poético y vital. Es raro que un anciano dedique los últimos momentos de su vida a hablar del amor, aunque lo cierto es que nunca dejamos de hacerlo. No importa la edad ni las historias que se hayan vivido, el amor sigue a nuestro lado, siempre diferente y desconocido, con sus frutos intangibles y su cortejo de titiriteros. Nos enfrenta al misterio de la presencia de las cosas, un misterio muy superior a esos vanos enigmas que alimentan la intriga de los grandes best sellers. Alguien dijo que nos hace ver al otro con los ojos de la divinidad. Pues bien, es de ese sentimiento, y de su hondo poder disruptivo, del que habla la última película de Ang Lee, Deseo, peligro (Lust, caution) del director taiwanés afincado en Hollywood.

“Maridos”, de Ángeles Mastretta

De oficina a oficina

A las nueve de la noche, Amalia llevaba once horas de trabajo de parto. Tenía la palidez de una hoja en blanco y el cansancio la había dejado en un silencio que sólo interrumpía su respiración sin tumbo. Entonces su marido llegó de la oficina con la corbata bien anudada y el cabello en paz. Se le quedó mirando, le puso una mano en la mejilla y dijo:
-No te imaginas qué día tan pesado he tenido.

Ángeles Mastretta (2007) Maridos. Seix-Barral. p. 130

A quien no ama

AJENO

Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.

Claudio Rodríguez

(Vía El Escorpión)

Los estragos de la edad

4/1/2008

Los estragos de la edad
En el trabajo, en la vida social, en la formación educativa, en las formas mayores de la libertad, los jóvenes son subalternos

Félix de Azúa

Eran otros tiempos, o sea, los mismos de ahora. Ante la creciente obsesión de André Gide por ser celebrado entre los jóvenes, dijo André Malraux que había que ser un insensato para buscar la aprobación de los menores. El encanallado escritor tenía como orgullo ser elogiado solo por gente adulta en cuestiones como la literatura o la política que exigen juicios certeros.
Desde entonces, la angustia por la aprobación de los jóvenes ha crecido exponencialmente. Casi la totalidad de la publicidad y de la política buscan cómplices en ese estrato social, por otra parte menguante. Bien es cierto que cuando Malraux manifestaba su displicencia hacia los inmaduros, el borde de la edad de la razón estaba en los 20 años. Hoy roza ya los 40. Nuestros jóvenes han envejecido mucho.

La progresiva importancia del adjetivo joven en la vida diaria es seguramente una hipocresía: lo cierto es que son la zona peor tratada, e incluso peor que en tiempos de Malraux. Encerrados en un campo de concentración electrónico, solo pueden ejercer como compradores compulsivos de aparatos, mientras se les mantiene en una semiesclavitud laboral. Ninguna subvención o beneficencia administrativa podrá resolver el problema mayor: la prohibición de acceder a la responsabilidad.
En el trabajo, en la vida social, en la formación educativa, en las formas mayores de la libertad, los jóvenes son subalternos. Basta repasar los suplementos juveniles de los grandes periódicos nacionales para constatar que se les condena a la estupidez, aunque, eso sí, a cambio de una excelente oferta sexual.
El proceso de este trueque (”tú te quedas con el monopolio del sexo y a cambio vives como un esclavo”) es relativamente reciente, debe de tener unos 40 años. Antes de la célebre mutación llamada abusivamente Mayo del 68, el estrato juvenil accedía muy pronto a trabajos de cierta responsabilidad, a parcelas propias de emancipación y a la famosa respetabilidad que era la garantía de unos ingresos estables. A cambio, el sexo casi siempre estaba condicionado a la integración social por medio del matrimonio. Este es el asunto que trata Ian McEwan, uno de los mejores narradores vivos, en su última novela, On Chesil Beach, que supongo traducirá muy pronto su siempre atento editor español, Jorge Herralde.
La novela desconcertará a la gente que no tiene la menor idea de cómo era la vida de los jóvenes hace medio siglo. E inevitablemente producirá una avalancha de exhibicionismo del tipo: “Pues a mí nunca me pasó nada semejante”. Porque el asunto del relato es el fracaso sexual de una pareja de jóvenes ingleses en el primer día de su matrimonio. Ambos pertenecen a la clase media, alta la muchacha, baja el chico, y no han tenido acceso a la más mínima información seria sobre las relaciones sexuales. Él solo conoce bromas chocarreras de vestuario de gimnasio y algo de pornografía. Ella, ni siquiera esa primitiva iniciación.
El encuentro entre dos personas que se aman y se necesitan, pero son incapaces de ordenar los pasos ineludibles para un apareamiento sin dolor o humillación, está tratado con sencillez, mucha ternura y sobre todo mediante una exacta medición de los tiempos, los espacios dedicados a la colisión y los antecedentes, el cuidadoso rechazo de toda morbosidad. Es un relato tan pudoroso que podrían leerlo los niños de secundaria y les aprovecharía mucho más que esos cursillos en los que la exactitud anatómica sustituye a la comprensión profunda de la sexualidad.

Amor razonable

Cuando el amor es demasiado grande se vuelve inútil: ya no es aplicable, y ni siquiera la persona amada tiene la capacidad de recibir tanto. Me quedo perpleja como un niño al notar que incluso en el amor hay que tener sentido común y sentido de la medida. Ah, la vida de los sentimientos es extremadamente burguesa.

Clarice Lispector (2007) Aprendiendo a vivir. Siruela. p.109

Maridos y esposas

LRB 13 December 2007 Terry Castle

Husbands and Wives
Terry Castle

* Don’t Kiss Me: The Art of Claude Cahun and Marcel Moore edited by Louise Downie

* Two Lives: Gertrude and Alice by Janet Malcolm
First, a somewhat spittle-laden squawk: how one positively slavers for a good biography of the astonishing French artist known as Claude Cahun (1894-1954). Mention her in conversation and you are likely to draw a puzzled ‘Claude who?’ even from otherwise predatory culture vultures. In my own case – it’s true – certain vile French diphthongs may be part of the problem: the phonetic distinctions between Cahun, Caen, Caïn, Cannes, Cohn, canne, cane, cagne, camp, cône and con remain, sadly, a perpetual trial. Yet it’s also undeniable: though one of the most extraordinary personalities associated with both the French Surrealist movement and the Resistance, Cahun is still scarcely known to an English-speaking public.

Which isn’t to say she has languished in utter obscurity. In the baleful little world of academic ‘gender studies’ (strap-ons and piercings strongly advised) the cross-dressing Cahun has been a cult heroine for a decade or two. Nor is it difficult to see why. She was an inventive and fearless early practitioner of set-up photography: the self-conscious ‘staging’ of images in order to produce a theatrical or conceptual effect. And as with many other set-up specialists, Cahun was her own favourite subject. Though it’s hard to say if she knew the work of either, two of her most notorious precursors in this regard were the Countess of Castiglione (1837-99), a wealthy and eccentric Franco-Italian narcissist who hired a studio photographer to take scores of secret pictures of her in bizarre poses and costumes, and the Stieglitz associate F. ‘Fred’ Holland Day, whose semi-nude impersonation of Jesus Christ on the Cross – at once gauzy, grisly and homoerotic – provoked a scandal when he exhibited the photographs in 1898. The most prominent practitioner of the style in recent years has been the rubber-visaged, now slightly shopworn Cindy Sherman – known particularly for the gender-bending self-portraits she made in the 1970s and 1980s.

Something about the genre seems to invite sexual self-mystification, but Cahun’s photographic experiments are truly extraordinary. In a discomfiting series of self-portraits rediscovered in the 1980s – most of them apparently produced in the 1920s and 1930s with the assistance of Marcel Moore, the lesbian companion with whom she lived as a recluse on the island of Jersey between 1937 and 1954 – the wildly androgynous artist can be seen vamping it up in a boggling array of cross-sex get-ups. Long before dyke-daddy chic Cahun and Moore were mounting an ongoing private drag show with Cahun in all the starring parts.

Libros eróticos prohibidos

El infierno del libro prohibido

La Biblioteca Nacional de Francia desempolva en una exposición 300 joyas bibliográficas de alto voltaje erótico, algunas de ellas nunca mostradas

OCTAVI MARTÍ  -  París
EL PAÍS  -  Cultura - 04-12-2007

Las carteras tienen un departamento o bolsillo recóndito al que denominamos “infierno”. Las bibliotecas francesas tienen un departamento, estante o habitación que también recibe el nombre de “infierno”. Allí guardan los libros o estampas eróticas. O pornográficas. Sencillamente, secretas. Y quien tiene un secreto, tiene alma. Y quien tiene alma, puede pecar. Así que la exposición que la Biblioteca Nacional de Francia acoge desde hoy es, en cierto modo, una exposición de pecado. Desde 1844, la BNF tiene en su seno un infierno (enfer). En él se acumulan todos los libros -ilustrados o no- que pudieran hacernos “pecar”, “condenarnos”. Antes de esa fecha, la biblioteca no era pública o aún no estaba ordenada y accesible. Cuando era privada, ya contenía libros “licenciosos”, pero sus propietarios se limitaban a no dejarlos al alcance de los niños. Con la democracia -primero censitaria, luego masculina, por fin universal- se institucionaliza el control de la sexualidad.
En el enfer de la Biblioteca Nacional de Francia hay en la actualidad algo más de 1.700 publicaciones, muchos de los cuales jamás se han topado con el ojo del público. De un manuscrito del Roman de la rose, de Guillaume de Lorris y de Jean de Meung, del siglo XIV, a Au jour dit, de Pierre Bougeade, publicado el año 2000. En el primero vemos a una monjita recoger frutos del árbol de los penes -”es inútil resistirse a los deseos de la naturaleza. El hábito monástico no os ofrecerá protección alguna. ¡Coged pues los placeres de la vida!”-, en el segundo el dibujo alegórico ha sido sustituido por fotografías algo más crudas.

La pareja represora

La pareja represora

VICENTE VERDÚ
EL PAÍS  -  Sociedad - 24-11-2007

Se lee El arte de amar de Ovidio, escrito a partir del año 1 a. de C. y se obtiene la sumaria impresión de que la estrategia amorosa apenas ha cambiado a lo largo de los siglos. Los celos, las infidelidades, las armas del halago y el regalo, la preparación de las apariencias incluida la depilación de los varones (entonces con piedra pómez) y el bronceado de la piel, el cortejo, la insistencia, componen un repertorio altamente familiar. Incluso una táctica especialmente estimada por Ovidio como era la interrupción del contacto amoroso por intervalos constituye una tendencia boyante en la evolución de la pareja actual.
No es necesario considerar este recurso como una artimaña calculada. La discontinuidad de las relaciones amorosas procede ya de la misma dinámica del mercado. Cada vez más cónyuges que trabajan fuera de casa tienen su empleo en diferentes localidades y se ven sólo de vez en cuando.

El fenómeno apenas empieza en España pero se registra con claridad en el conjunto de Europa y elocuentemente en Estados Unidos donde los matrimonios formados por commuters han pasado de 1,7 millones en 1990 a casi 4 millones en 2006. Algunos commuters se reúnen cada fin de semana, otros cada quince días y no pocos algunos días al mes.

La relación se mantiene, sin embargo, con insólita firmeza. O más aún, pervive tanto o más que aquella en que sus componentes duermen juntos a diario. Sin la independencia económica de las mujeres y el abaratamiento de los transportes no habría sido posible este modelo pero, a la vez, esta modalidad, hija del nuevo mercado, introduce un tipo de vinculación funcional y afectiva inesperado. Introduce un tipo de eslabón que, multiplicándose, altera la naturaleza de la familia y de la sociedad, de la paternidad y de la aventura amorosa.

Trabajarse el amor

Trabajos de amor

13 de noviembre.- Del libro de Kluge, sobre eso que llamamos coloquialmente ‘trabajarse el amor’, paradójico asunto:

“Una economista agrícola del oeste de Stavropol, Liuba W., que proseguía sus estudios en la Universidad Humboldt de Berlín (el dinero para vivir lo gana en un establecimiento de Wedding), insistía en que el amor como objeto de trabajo para las personas civilizadas tiene su sede no en el interior del individuo, sino en la red que surge espontáneamente entra las personas que mantienen entre sí una relación amorosa. Dicha red es siempre más rica que las intenciones de dos personas que dicen quererse. Está, además, el amor a los padres, el amor a los horizontes de expectativas, el afecto a los lugares conocidos. Hasta la mirada casual de un transeúnte puede aportar algo, y todas esas cosas el otro no tiene por qué compartirlas ni saberlas.

En este AMOR = SER VIVO, comparable a un animal que se tiende a descansar entre los enamorados, puede uno de ellos o los dos (bien como mediadores, bien como amigos de terceros), trabajar o, más concretamente, desarrollar una actividad que transforma la materia. No se aplica lo mismo a la actividad solitaria, dirigida hacia el interior, de los amantes. Liuba compara esta especie más bien inquietante de ocupación con el TALLER DE UN ALQUIMISTA. Es preindustrial, dice. Como si se almacenaran reservas de venenos y medicinas. Pero ¿beberá el otro? ¿Aceptará el obsequio?

Así, en compañía mutua, dos personas podrían producir interioridad a lo largo de toda una vida sin alcanzar ninguna transformación de la materia (reparación, adaptación, cambio del estado de agregación) de su relación. En esa medida, afirma Liuba, en el amor el aislamiento no conlleva ninguna oportunidad civilizadora.”.